Il ne voit rien de plus,
Indolent,
Songeur retiré du monde, fatigué, seul,
Meurtri, il touchera le fond en criant son nom,
Sans guérisseur, de mots destinés aux chaudes larmes.
Pauvre et humble, avec un parcours épineux,
Il écrit son nom.
L'amour transi, il vit sans un brin de bonheur,
Sans plaisir, il s'en va et dans ses yeux,
La fleur mystérieuse restera sans nom, silencieuse.
Son âme dort, engourdie
Par un songe déserté qui le mène sur un chemin de tourment,
Son âme dans l'ombre,
L'artiste est mort.
Patsyblue
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