À peine la plume, frissonnante, touchant l'encrier, un souffle l'empare, et des mots fusent, ardents. La voici s'étalant sur le parchemin, dans la douce lueur du soir, écrivant ses pensées. Ces mots glissent, le crépitement doux de la plume sur le papier accompagne le silence de la nuit. Alors que la lune veillait à la fenêtre, les fragments d'une redondance firent écho à mon cœur si profond.
Ma langue de mots fourchue s'empresse et coud, comme un tissu, l'émotion qui suit la trame. L'histoire se consume et s'anime dans le plus profond des abîmes. Les essences naissent pour devenir immortelles, le vent des mots les emportera au lointain, car l'âme a écrit. Prise de tant d'élan, le souffle puissant de ces mots brise la flamme du bougeoir, étincelant. Cela promet de beaux et grands mots, la profusion du moment et de l'instant, immortels à jamais.
Patsyblue
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